А. Голяк. “Ничего кроме настоящего”. Роман
Опубликовал:Татка открывает мне дверь - ждала. Я вручаю гвоздики - наше вам! Она же требует подробностей. Она ждёт моих повествований. Ей всё интересно. Я полночи вещаю о наших похожениях - veni, vidi, vici19, мол, не сомневайся. О своих “фанерных” некайфах умалчиваю - зачем казаться глупее, чем я есть на самом деле? Может, есть шанс поумнеть в будущем? Главное - чтобы дело крутилось!
ГЛАВА 17
После “Новой Генерации” всё изменилось. Пошли интервью на радио, выступления, статьи в прессе. Там же, на “Генерации” мы завязали некоторые полезные знакомства и получили несколько интересных приглашений. Короче, машина набирала обороты. От нас требовалось только поддерживать запущенный нами механизм. Мы находились в клубке событий, светились во всех возможных ракурсах, работали на имя, на некоего быстрорастущего уродца, именуемого “Кланом Тишины”.
А вырастал, таки, уродец. Маленькие творческие некайфы превратились в огромный ком дерьма. И разгрести его представлялось весьма проблематичным. Я искал “фишку”, а ребятки вещали мне о рейтингах и хит-парадах. Я блуждал в лабиринтах гармоний, ритмических заковык, поэтических заморочек, а коллеги подбрасывали очередной “беспроигрышный” хит с ходами, знакомыми до опупения. В результате, всё творчество выродилось в надувание щёк и многозначительное выпучивание глаз. Остались одни амбиции.
Мы разошлись во мнениях относительно дальнейшего продвижения “Клана”. Я считал, что нужно найти своё звучание и характерный стиль. А “ковбойцы” нацелились на то, что умный учится на чужих победах и поражениях. Всё найдено до нас, и нужно только правильно интерпретировать чужие находки. А в процессе найдётся что-нибудь своё.
Меня били в лоб одним и тем же козырем - предлагали показать пример того, что, по моему мнению, нужно играть. Я же на тот период не мог предложить готовое решение. Я считал, что вправе рассчитывать на помощь единомышленников. На их мозги и идеи. На их время и силы. Но они сдались, не начав поиска. Их привлекала коммерция и популярность. Но не осточертевшее “пойди туда, не знаю, куда и найди то, не знаю, что”.
Я устал от “внутриклановой” борьбы. Я устал от войны на своей территории. Мне хотелось спокойного творчества и целенаправленной работы. Меня не радовали наши победы в хит-парадах - мне было стыдно за вещи, которые там представлялись. Меня тошнило от интриг внутри группы. И выхода я не видел.
Всё случилось настолько неожиданно, что я не успел опомниться. Просто однажды я огляделся, и понял, что всё плохо. Всё очень плохо. И что делать - неизвестно. Тогда я поступил не лучшим образом - впал в депресняк. Ступор. Гайка. Я по инерции ходил на репетиции, давал интервью, выступал на концертах. Но, по сути, это был не я. Это был мой труп. Моя безжизненная оболочка.
Обсудить создавшуюся ситуацию было не с кем. Палыч, брат мой, с которым мы сообща разгребали горы проблем, на этот раз был в противоположном лагере. Несколько раз я затрагивал этот вопрос в разговорах с ним, но он отмалчивался. Его глаза начинали бегать, а язык - выдавать общие, ничего не значащие, фразы. Я остался один.
Размышляя на эту тему, я двигался по направлению к Политеху. Мы должны были участвовать в большом студенческом фестивале “Деформация”. Грандиозное действо, две сцены, толпы народу, море музыкантов. “Гады”, “Пятихатки”, “Живая Вода”, “Индюки” и другие. В честь такого события даже “Липтоны” решили тряхнуть стариной и выйти на сцену.
Для нас было очень важным участие в акции такого плана. Одно дело - “фанерный” фестиваль, пусть даже транслируемый на всю страну, и совершенно другой компот - живая тусовка вкупе с “динозаврами”. Я отбросил ко всем чертям свои депрессняки и решил “полностью соответствовать”.
Погодка, правда, та ещё! Пронзительная сырость, ветер, пробирающий до костей. Осень, батенька! Дома я основательно подзаправился клюквенной водкой, и теперь почти не мёрз. Смуры я попытался спрятать поглубже, и, чтоб настроиться на нужный лад, мурлыкал себе под нос “штучки-дрючки”.
По дороге я заскочил за Палычем. Он, по причине непогоды, тоже посчитал нужным “согреться”. Я, естественно, составил ему компанию. На саундчек мы почти успели. Быстренько настроились, попробовались и слиняли со сцены. До вечера можно было отдыхать.
Всей командой мы затарились в ближайший бар и тихо-мирно промариновались там до времени “Ч”. Вернулись мы как раз ко времени своего выхода на сцену. Весь групец был в подогретом состоянии и настроевич держался на наивысшей отметке.
А концерт уже буял вовсю. На сцене корячился “Астральный План”, где играл на басу наш “друг любезный” Ганс. Вокалист шаманил, и пипл оттягивался в полный рост. Руки, руки, руки! Раззявленные в крике рты, размытые движения. Кач, скажу я вам, некислый!
“Астральный План” освободил сцену. Юркий ведущий орал в толпу какие-то призывы, а потом махнул рукой:
- Встречайте! “Клан Тишины”!
Толпа заорала, и мы ринулись на сцену. Я обхватил задубевшими пальцами горло микрофона и заорал:
- Мы приветствуем всех людей с деформированным сознанием!
Море внизу заколыхалось и ответило мощным рёвом. “Ковбойцы” вступили с совершенно дикой подачей. Меня понесло по сцене в каскаде изломанных поз и махов. Короткие штрихи жестов, размашистые броски в стороны. Танцы. Танцы слепого. Танцы слепого на краю крыши.
Танцi слiпого на даху,
Ваблячий культ безоднi,
Прагнення низу наверху,
Музика падiнь…20
Я изображал тонкую грань, на которой существует мой персонаж. Бешеный выброс адреналина в кровь. Волна энергии оттуда, снизу, от толпы. Ярость выживания. В какой-то момент всё пропало. Осталась бездна, и на краю её - я. Одинокий слепой танцор. Где-то здесь момент истины, и его нужно найти наощупь. Шаманы высоты поют мне свои молитвы. Мы камлаем хором. Нате, жрите, демоны бездны! Я давился строчками, выплёвывал их, меня несло. Я летел в этом ветре, в этом дожде, в этом страхе своём непреодолимом. Таком тонком, готовом лопнуть, порваться в любой момент. И таком сладком. До спазм в горле, до боли в скулах. Кода! Я подыхаю в последнем гитарном запиле.
Море лиц зловеще ревёт. Паша без перерыва начинает “Тiнь у вiкнi”. Внизу начинается абсолютное безумие. На сцену летят шапки, носовые платки. Я пою на пределе. Я сцеживаю им всю мою кровь. Не по капле, но густой чёрной струёй. Я здесь перед вами наизнанку. Рвите меня на кусочки. Истерика! Хрип! Хруст сжатых пальцев! Кода!
Медленный балладный перебор.
Дивна пролиє вино…
Опускаю взгляд и вижу огоньки зажигалок. Площадь огней. Всё размыто, как на акварели. Слёзы? Ветер… Это всё мне.
Напоследок играем “На сьогоднi - все”. Про “пожежа нам дарує свiтло i тепло” скандируют все. На секунду удивляюсь, но не оставляю себе на это времени. До конца, до точки, до последней капельки. Пляски с губной гармошкой! Кода! Несколько прощальных фраз. Амба! Я всё сказал! Аста ла виста! Меня больше нет. Но мы обязательно встретимся. Хотя, не исключено, что в другой жизни.
ГЛАВА 18
- Охо-хо! Вот идёт звёзда мудаков с деформированным сознанием! - заплясал Палыч в момент моего появления на “точке”.
- Да, старичок, оттянул ты вчера народец в полный рост, - покачал головой Паша, - что это тебя так протащило?
- Ничего. Просто решил немного оттопыриться. Не стоит внимания.
- Нас вчера за тобой драйвануло до красной метки. В кайф.
- Ну-ну! Чё сегодня делаем?
- Новьё. Старую программу гонять нет смысла.
- Тогда поехали. У кого чего есть?
Было у всех. И опять началась тягомотина. Мы мурыжили куски гармоний, обрывки задуманных текстов, пытались импровизировать. И всё в ноль. Бесполезно. Мы чувствовали, что это никого не прёт. Противостояние опять висело в воздухе и смердело громко и отвратительно. У меня временами появлялось такое впечатление, что все эти годы мы двигались не в одну сторону, а в противоположные. Курва мать! Как же так? Ведь всё это время мы варились в одном баняке, жрали одно дерьмо, набивали одни и те же шишки. Почему же по концовке мы сделали разные выводы?
Доска моя кончается, сейчас я упаду…
Упаду. Потому что, на одном конце доски - я, а на другом - они. И понятия “мы”, похоже, не существует.
- Чем тебе не нравится эта тема?
- Всем.
- Это же готовый хит!
- Возможно! Но эту прекрасную песню ещё до нас написал и спел Лени Кравитц.
- Ничего подобного! Ну, похоже немного. Ну и что? Всё написано до нас.
- Браво! Прогресс налицо! Стоило надрываться все эти годы, чтобы в конце заняться тривиальным плагиатом.
- В рок-музыке нет понятия плагиата.
И так - до бесконечности. Я - их, они - меня. Мои заточки критиковались с противоположной стороны:
- Оно, конечно, интересно… Только не поймёт никто. Заумь сплошная.
Нет связанных новостей.
Загрузка ...